Гостевая + Внешности + Сюжет + Самые нужные + Акции от АМС
CYBERPUNK 2078: no future
Сообщений 1 страница 6 из 6
Поделиться103.02.26 22:40
Поделиться201.03.26 20:27
MATT GRAVES

[abbr]christian bale[/abbr] // 43 // Оперативный координатор, Милитех
Ты из тех, кто после боя проходит по полю и добивает раненых. Не из жестокости и исключительного садизма, а эффективности ради. У тебя в блокноте (да, бумажном, больной ты ублюдок) на каждого такого раненого своя строка: стоимость лечения, вероятность инвалидности, потенциал как информатора, риск мести. И если параметры и цифры не бьются, ты делаешь то, что должен делать хороший экономист: сокращаешь издержки. Одним точным выстрелом Ты не холодный циник, ты прагматик с душой пожарного, который тушит чужие костры бензином. В тебе живет не тишина, а приглушенный рёв. И весь твой лоск, вся эта милитеховская выправка — просто капсюль, сдерживающий детонацию. Ты можешь разнести полквартала, чтобы спасти одного своего, а потом с тем же спокойствием подписать приказ на обнуление целого отдела, потому что цифры сошлись не в их пользу. Твоя харизма — это оружие, а твоя прямолинейность — стратегия. И единственное, что ты прячешь от Найт-Сити по-настоящему, так это свою усталость. А я та, на чей стол лягут все эти твои оптимизированные издержки в виде аккуратных строк в отчете для "Арасака". И встретимся мы там, где ты будешь жечь чужие синапсы и мосты, а я буду находить того, кто тебе продал информацию. Мы будем соперничать и подставлять друг друга с изощренным удовольствием, потому что нет слаще победы, чем переиграть равного. Но мы будем и помогать друг другу с убийственной вежливостью, потому что иногда твой хаос безумно полезен в зачистке моего поля, а моя точность способна решить парочку твоих проблем. Мы будем выставлять друг другу счета, ненавидеть и крушить в страсти гостиничные номера с синяками, царапинами и хриплыми признаниями на ухо. И, конечно, утром мы будем делать вид, что ничего не слышали и не говорили. Давай ломать друг другу жизнь. Заявка в пару, лавхейт, вот это всё родименькое пример поста
|
Поделиться316.03.26 18:18
CONSTANTINE
sergey gilev // 30+ // топ-менеджер «СовОйл»
Костя искренне любит нео-Советы. От каждого по способности, а каждому по потребностям, сам погибай, а товарища выручай, надежда твой компас земной, а Родина-мать зовёт. Школьникам вколачивают это в башку так упрямо, что тут даже конченый балбес усвоит.
Да и путь его прямолинеен как БАМ: тут тебе и армия с навыком чеканить «есть» раньше, чем ротный закончит приказ. И лето в Ялте, море тёплое, пивко холодное, а девочки смуглые. И сплавы на байдарках, самый вкусный можжевеловый чай из котелка, чумазая картоха, печёная в углях. И прокуренные кухни с гитарой, бренчащей, как водится, про сердца, что требуют перемен.
Требовали — получили. Генсеки дохнут как мухи, в телеящике заводятся говорящие головы с новомодными словами: приватизация, дефицит, капитализм… А ещё, конечно, нефть. А и Б сидели на трубе, А упала, Б пропала, кто остался на трубе? Кто остался, тот и правит страной. В нефтянку его вербуют ещё в университете. Корпорации позарез нужны люди, которые умеют мыслить по-советски, но говорить по-западному. Добро пожаловать в «СовОйл».
Костя переводит документы, возит делегации, таскает чиновникам портфели, распухшие от налички. Иногда просто стоит рядом, когда другие творят совсем уж непотребщину. Молчит, вдыхает хвойный воздух исконно-шишкинского леса, уезжает, забывает. Почти. Зато сорочки теперь шитые в ателье. Машина не гниёт под снегом, потому что стоит в отапливаемом гараже. А при взгляде на ресторанный счёт можно забыть про арифметику. Жизнь сытая, с жирком, с лаком чёрной кожанки, каждому по потребностям.
К 78-ому Костя уже там, где воздух разрежённый и счета семизначные. Москва, Баку, Вашингтон, Найт-Сити — города сливаются в один бесконечный перелёт. «Петрохем» — главный конкурент, его нужно давить как вошь, ломать через колено. Чтобы самая зарвавшаяся сволочь вроде этого Брэндона Холта тормозила враз, боялась втемяшиться в невидимую стену. Да что там — просто боялась.
Осенью проклятые пиндосы подстраивают «аварию» на советском танкере у берегов Испании: нефть выливается в море, экологи поднимают хай. Зимой в Найт-Сити «случайно» взрывается офис «Петрохема», ах, как жаль, погибает главный геолог компании. Ещё через месяц представители двух сторон встречаются на переговорах. Брэндон-Константин. Улыбки вежливые, костюмы дорогие, ненависть взаимная. Теперь и у этой войны есть лицо.
Зову травить участников делегаций, доставать из широких штанин нефтяные бабки и спускать их на интердевочек, гулять по ночным американским бродвеям, есть borshch, беситься со стеретотипов, служить Советскому союзу. Персонажем горю, сильно жду. Имя, детали, внешку смело меняй, оставь только пространство для колото-резаных. Сам пишу 3-5к, в неспешном темпе, без птицы-тройки. Перед стартом люблю обменяться постами, чтобы смэтчиться по слогу. Костян, ну ты где? Водка стынет.
пример постаВоенное кладбище — хреновое место для прогулок, когда есть шанс, что часть этих парней лежит здесь из-за тебя. На каждой плите — не только имя, но и голографический чип. Поднеси ладонь — и вот тебе цифровая открытка с того света: солдат машет рукой, прижимает к губам детскую макушку, смеётся над похабной хохмой, не зная, что через три месяца его челюсть размелёт осколком. Две даты, а между ними утрамбовано всё: первый минет за школьным стадионом, дурацкая непереносимость лактозы, высота, от которой сводило живот, а потом раз, и всё.
Здесь лежат враги? Нет. Здесь лежат такие же дураки, каким он сам когда-то был. Мальчишки, которые наглотались пропаганды раньше, чем научились бриться без порезов. Он мог быть одним из них. Если бы пилот чуть медленнее среагировал, если бы зенитка чуть точнее прицелилась. Грань между живым и мёртвым — толщина сигаретной бумаги, взмах крыла, тупое везение.
Правда на Арлингтоне — смерть уже в парадной форме. Вычищенная от дерьма, выглаженная, приемлемая для семейного просмотра. Гроб задрапирован флагом — звёздно-полосатое одеяло для вечного сна. Винтовки вскидываются синхронно — семь залпов в небо, будто пытаются пробить дыру в облаках и выпустить душу наружу. Ты думал, вернёшься героем, бабы повиснут на шее, в ноги кинут цветы — не те, что на могилу, конечно. Но так даже лучше, нет? Горн эмулирует Taps, колыбельную Баттерфилда — двадцать четыре ноты, которые звучат как извинение государства. Земля принимает своё. Или не всегда земля. После пятидесятых здесь появились кенотафы для тех, чьи кишки никак не собрать. Плита есть, но под ней — только урна с личными вещами: хром, собачий жетон, чип с перепиской. Поднеси ладонь, и далее по списку…
Некрополь уходит вниз по склону, как будто земля сама наклоняется под тяжестью памяти. Холт идёт, полагаясь на переферийное зрение и опыт ночных маршей, Зои рядом — сканирует сеть, ищет след связного. Кстати, что ты намерен делать с ней делать? Вопрос вроде простой, но вот ответ на него — нет.
— Вчера я бы сказал, что вздёрну её на корпоративной дыбе. Чёрные списки. Конец репутации. Всё как всегда. Но сейчас думаю: может, сторгую за эту суку чью-то жизнь. Одну. Может, две, как повезёт, — он ловит взгляд девчонки — осмысленный, вернувшийся из дигитальной бездны. И вдруг — подмигивает. Жест из арсенала старого Холта, политика, который умел продавать уверенность даже когда торговать было нечем. Мол, не дрейфь, всё схвачено, план есть.
Самонадеянно — с учётом, что по городу уже идёт цифровой чёс. Каждая камера шлёт данные напрямую в аналитический блок «Дозора». Алгоритмы распознавания лиц работают в режиме овертайма — ищут Холта, его тень, его отражение в чужих зрачках. Вот больница на Чамплейн-стрит, где петрохемовца видели последний раз, а дальше круги в стоячей воде: первый километр, пять, десять. Приоритет — транспорт экстра-класса. Модели «Рэйфилд», «Мидзутани», «Шевиллон»... Авто для тех, кто не привык прятаться.
Хотя говорить ведь могут не только данные, но их отсутствие. Агенты прощупывают саму ткань киберпространства — ищут места, где матрица истончилась, порвалась, срослась заново. Уже по другим швам. Вот он, след: тачка свернула в мемориальную зону, и дальше должна была пройти перекрёсток у моста через двенадцать минут. Камера там мигнула и замолчала. Сорок секунд слепоты. Совпадение? «Дозор» не верит в совпадения. Кто-то глушит наблюдение. Кто-то умеет глушить.
В игре раннер? Система перелопачивает вероятности. Если у Холта есть напарник, значит радиус слепоты — пятьсот метров. Значит можно нащупать его по мёртвым зонам. Тактический ИИ соединяет точки сбоев. Накладывает на карту слой всех зависших или выдавших ошибки устройств. Тени складываются в рисунок. Рисунок указывает направление. Направление ведёт на военное кладбище. На Арлингтон.
Отредактировано реклама (02.05.26 18:10)
Поделиться423.03.26 21:22
GORO TAKEMURA

hiroyuki sanada* // ~70 // личный телохранитель Сабуро Арасаки
Когда молодой солдат "императорской" армии "Арасака", Такемура Горо, заступает на службу к Сабуро, он даже не уверен, что Ханако существует на самом деле. Только когда Такемуру допускают до токийского дома Сабуро, Ханако впервые проступает на полотне реальности живым человеком, а не наброском из слухов и домыслов. Волей-неволей абстракция обрастает деталями - и для Ханако тоже. Ханако всю (пока недолгую) жизнь живёт среди гордых, упрямых, опасных, недоступных и подчёркнуто уважительных существ в костюмах и униформе, её радует этот слегка неотёсанный грубиян: глоток свежего воздуха, право слово. Она (конечно, пока напрямую не смотрит отец) приходит поболтать с Такемурой, когда тот приезжает вместе с отцом домой, в Токио, игнорирует его демонстративный бойкот. Такемура нехотя, постепенно даёт слабину под напором её решительной непосредственности. Сабуро всё это не пресекает: собака, лояльная всей семье, уж точно не сорвётся с цепи. Четвёртая корпоративная подкашивает всю "Арасаку" - снаружи и изнутри: за личной трагедией, смертью Кэя Арасаки, следует серия беспорядков, терактов и покушений на высшие корпоративные эшелоны. Синтаро Такаяма, личный телохранитель Ханако в те годы, выбывает из строя, предотвращая одну из таких атак. Сабуро решает снова спрятать своё самое ценное сокровище, хотя бы на время, и доверяет эту задачу своему самому верному псу. В этом путешествии, застрявшие в лимбе между войной и привычной жизнью, Ханако и Горо впервые нарушают табу. Сабуро надеется через Ханако породниться с семьёй Императора. Он старый лис, и за свою жизнь сам имел немало интрижек; капризы молодости его не смущают. Очень даже наоборот: Сабуро точно знает, что, когда придёт время, дочь не посмеет ослушаться, а чувства Такемуры к Ханако станут гарантией неподкупности первого. И, конечно же, рычагом давления. Такемура заперт в клетке теперь не только из долга, но из эфемерности своих чувств, невозможности прожить куда более счастливую жизнь. Босс обращает всё больше внимания на долгие взгляды влюблённых: кто бы мог подумать, что юношеская страсть не пройдёт, а только окрепнет. Такемура чувствует, что старик становится всё более параноидальным, непримиримым и резким. И не только в делах - даже мысль о Ханако, любимой дочери, единственном продолжении любимой жены, всерьёз и надолго принадлежащей другому мужчине, пусть даже и Императору, становится для Сабуро невыносимой. Ханако превращается из разменной монеты для политических игрищ в послушницу своего собственного отца. Политическое давление на Ханако растёт. Интриги, попытки навредить то в целом дзайбацу, то конкретно фракции Кидзи, то Сабуро лично (через единственную любимую "вещь") тоже вырастают по экспоненте. Старый телохранитель Ханако окончательно жертвует своей жизнью, подводя черту под десятилетиями безукоризненной службы. Сабуро проницательное чудовище, он знает, что Такэмура даже сейчас готов сделать всё ради безопасности дочери босса. Сабуро не может поручить настолько ответственную задачу вспыльчивому идиоту-сыну, и обращается к Горо с требованием-просьбой: найди достойную замену покойному Такаяме. Из всех злых, острозубых псов Арасаки Такемура выбирает того, кто похож на него самого в юности - такого же фанатичного, "чистого". Сандаю Ода - его ученик, и ему он может доверить безопасность любимой женщины. Горо едва не самолично приводит Оду к дверям спальни Ханако, чтобы она не осталась одна: ни против всего мира, ни в тишине своей комнаты. Ханако это - неужели Такемура сдаётся? - конечно же, ранит. Она подмечает подводные течения за принятыми решениями, и не_смотрит на Горо уже с негодованием и обидой. Но Такемура не видит другого выбора. Босс не собирается покидать земную юдоль, наоборот - он планирует царствовать вечно. Получается, что нет смысла лелеять даже призрачную надежду на лучшее будущее. Потому что это, выходит, всё равно, что жить в самом настоящем аду. Они ведь никогда не смогут быть по-настоящему вместе... если только небо не рухнет на землю. И вот, оно рушится: Сабуро Арасака мёртв. Начинается гражданская война в "Арасаке". Зову играть в долг, чувства, сукияки вестерн нуар, моно-но-аварэ всякое, трэш-пиздец привилегированной прослойки общества, разогретую банку с гадюками и #всёсложно. Если тройничок - то никаких третьих колёс: в этой тележке все нужны и важны. Для Горо-Сандаю динамики у меня тоже есть коварные мысли, замешанные на дихотомии ученик/учитель, когда оба связаны слишком многим, доверяют друг другу, но со временем между ними появляется трещина, трещина перерастает в пропасть, а в этой пропасти - желание ученика выйти из тени учителя, доказать свою самость, и попытка учителя не предать. Ханако, к тому же, пожившая больше пятидесяти лет, хочет не хочет, а будет манипулировать обоими. Сближается ли она с Одой назло Такемуре или Ода действительно - улучшенная версия Горо? Не портит ли Ода, до фанатизма преданный, жутковатый в общем-то человек, - Ханако? Может ли быть так, что кто-то нашептал Оде, что Такемура слабеет? Не превращается ли лучший ученик Такемуры в инструмент, созданный, чтобы заменить Такемуру и наказать его за грехи прошлого? Обо мне: пишу в среднем от 3 до 4к, птицу-тройку не использую, но если тебе хочется - не проблема. Не против лапса. Скорость - 1 пост в неделю, могу чаще, могу реже, подстраиваюсь под игрока, чтобы всем было комфортно (себя тоже не обижу). Флудить не заставляю, в тг насильно не тяну, но будет классно, если между нами будет не только игра, но и какое-никакое общение. Всё обговариваемо, ничего не прибито гвоздями, ты главное приходи ковырять эти (не)весёлые концепты, буду носить тебя на руках. пример поста
|
Поделиться506.04.26 20:51
THE SHRIKE
Sam Reid // 42 // рокербой, DMS (or/and любая другая мегакорпа)
I have you strung, strung in my web Он не бог - но ему поклоняются и эго расцветает ядовито и ярко. Сорокопут поднялся из грязи и своего прошлого он для публики не скрывает, это привлекает и завлекает, откликается чем-то близким "этот чумба как мы!", поэтому квота доверия ему отлита сполна. Если он не угашен, он гений в музыке и это даже не преувеличение. - Я нашел нам парня, который нарисует охуенный зал в VR, я гарантирую что этот концерт сорвёт джек-пот, - его агент уверен в успехе и не проверил информацию глубже, чем на пол шишечки. Очень непрофессионально, ведь как иначе можно было бы узнать, что наёмный художник для нового формата концерта, это недобитый щенок из касты Мелитеха? Говорят, что в далёком прошлом, когда настоящие сорокопуты ещё существовали, то они нанизывали свою жертву на ветку как Влад Цепеш и жрали с куска. Но никто не говорит, даже шёпотом, что натасканные корпорациями "звёзды" тоже могут порвать на ленты того, кто может принести очки их команде. И тем более никто не вспомнит, что Сорокопутом Сорокопут стал задолго до того, как его имя прогремело в чартах. - Заявка написана в виде наброска, но я хочу дать вам волю прописать прошлое персонажа с плюс-минус свободой. Тем не менее, я хочу чтобы вы учли важное: Сорокопут выходец с низов (если из Догтауна, будет совсем круто), он достаточно жёсткий и жестокий человек. Но он не садист и не психопат, это я бы тоже хотел сохранить. пример поста
|
Поделиться602.05.26 17:58
RICKS

diego luna // 30+ // пилот
|
В кабине вертушки духота как в крематории. Лопасти секут воздух, штурвал липкий от пота, по радио — голоса мертвецов, которые ещё не в курсе, что мертвы. Эй, Рикс, знаешь, почему я стал вертолетчиком? Чтобы побороть свой главный страх. Думаешь, боязнь высоты? Ха, страх подохнуть в одиночестве! Внизу — флот Свободного штата, катера роем скользят к берегу. Задача проще некуда: прикрывать, пока морпехи не высадятся. Но «Милитех» припас подарочек. Из-под волн вырастают турели. Ра-та-та! Борт соседа разносит первым — фейерверк на четвертое июля, только из металла и человечины, тромбы взрываются красно-белыми звёздами. Рикс переходит на трёхэтажный и швыряет винтокрыл в штопор. Теперь небо — под ногами, а море — над головой. Очередь пуль впритирку, на обшивке теперь дыры как ожоги табака на диване. Еще рывок — машина стонет, но терпит. Держись, красавица. На учениях в VR-симуляторе Рикс пилотирует как дышит. Инструкторы переглядываются: этот рождён летать. Первые месяцы войны — тоже будто игра: драйв, братство, дешёвая слава. А потом товарищи превращаются в кресты. Игра кончается. Остаётся работа. Грязная. Второй залп откусывает часть хвостовой балки. Перегрузка давит на рёбра бетонной плитой. Теперь точно — кранты. Вертолёт теряет гидравлику, топливо, шансы. Море разевает влажную пасть. «Готовьтесь замочить трусишки!» — орёт он через плечо. «Холт, надеюсь, гребёшь ты лучше, чем чинишь мои радары!». Гражданка отбирает у него чувство нормальности, кутает военно-полевым бинтом контузии. Руки дрожат — осколок тогда перебил нерв. Для пилота это как для гитариста сломать пальцы, добро пожаловать в клуб списанного мяса. Собеседования — марафон унижений. Менеджеры делают скорбные рожи: «увы, вакансий нет». Перевод: «пшёл вон, калека». Мать варит ему кофе и молчит. Не спрашивает, почему от него несёт сивухой уже в семь утра. «Динго Логистик» — помойка корпоративного мира. Возим то, что другие боятся, туда, куда нормальные не сунутся. Контейнер с «медоборудованием» фонит как чернобыльский сувенир. Из ящиков с «запчастями» слышен скулёж. Пассажиры с нервными глазами суют наличные, просят протащить вне радаров. Работа поганая, зато никто не пиздит про высокие идеалы. Есть груз, есть точка назначения, есть эдди. И снова есть небо. «Толстуха» — не боевая машина, воздушный грузовик. Крейсерская скорость — жалкие восемьдесят км в час. Но в её реве — что-то от прежней жизни. Мелкая морзянка корпуса, бесконечная синь за стеклом… Холт звонит раз в полгода. Обычно ночью, обычно под мухой. Треплется про войну, эскадрилью, времена, когда всё было проще. А помнишь, как ты называл вылеты по заголовкам порно? Каким был тот… «Анальный каратель»? А помнишь, как ты заблевал кабину после первого боя? На минуту им снова по двадцать пять. Иногда политик подкидывает «деликатные» заказы. Платит в трое больше, переводит аванс. Холт — теперь торгует идеями, за которые они когда-то дрались. Но Рикс всё равно говорит ему «да» — в память о том парне, которого вытащил на себе из горящего вертолёта. Сегодня над Пустошами птичка летит особенно ладно. Двигатели чирикают колыбельную ржавым басом. Рикс вдыхает полной грудью гарь чуха… Он дома. Заявка в солдатский броманс и в эпизоды, где перед глазами летят вертолёты и воняет напалмом. Будем играть на серьёзных щах и будем шутить шутки про мамку. Имя, детали, внешку можешь менять. От себя предлагаю 3-5к, в неспешном темпе, без птицы-тройки. Перед стартом люблю обменяться постами, чтобы смэтчиться по слогу. Кстати, Андор смотрел? Тогда почему такая машина, и ещё не в гараже? |





















